Все страшные истории > Художественные рассказы > Ужас, обретающий запах

Ужас, обретающий запах

16.04.2015  Тема истории: Художественные рассказы Просмотров: 7

парень с ноутбуком

Нет, господа, это полный финиш. Если я сейчас не выговорюсь, то моя голова лопнет от распирающих ее мыслей, как воздушный шарик. Я не впечатлительный человек, что вы. Меня сложно чем-то удивить и тем паче напугать, но это перешло все границы разумного.

С чего бы начать? Я студент. Учусь, а точнее, иногда появляюсь в одном не самом престижном вузе нашей необъятной родины. И мне нормально. Ничем особенно не обремененный, кроме несложной работы, которой не противится моя безграничная лень, и раз в полгода небольшой нервотрепки, имя которой — сессия. Живу, можно сказать, припеваючи в небольшой съемной квартирке со средней скорости интернетом. Отношениями ваш скромный слуга не обременен, поэтому компанию мне составляет самый верный друг. Да, ноутбук, правильно. Мне, как я уже говорил, нормально.



Так вот, с необходимой предысторией вроде бы покончено, теперь можно перейти непосредственно к теме. Пару недель назад я приболел. Не то чтобы уж очень серьезно: так, температура, мерзкий кашель да насморк, от которого дико хотелось убить себя как-нибудь по-злому. Конечно, я не пошел в больницу. Пара знакомых у меня как раз закончили мединститут, и, зная их, я составил весьма нелестное представление обо всем молодом поколении врачей. Понял и простил, скажем так. Поэтому лечился я дома народными средствами — кофе, сигареты, горы капель в нос и здоровый не-сон до четырех утра. Не скажу, что сильно помогало, но мне было нормально. Черт, кажется, я повторяю эту фразу часто до неприличия.

Так вот, была ночь какого-то там числа сентября или октября месяца, не суть важно. Я, как обычно, вальяжно раскинулся на стуле, греясь ноутбуком, периодически заливая в нос очередную дозу капель, и залипал в какую-то игрушку. Стол у меня, к слову, стоял напротив окна, дабы я мог наслаждаться видом грязной узкой улочки, покрытой видавшим лучшие времена асфальтом, и кроной каштана, нагло загораживающей мне большую часть этой красоты ненаглядной.

Так вот, оторвавшись от экрана, я случайно бросил взгляд в окно и вздрогнул. Стекло отражало чью-то мерзкую толстую харю, покрытую недельной щетиной, с мешками под глазами и язвительной ухмылочкой. Предположительно мою. Да, красавчиком меня не назовешь, ну и ладно. Я продолжил свое увлекательное занятие, периодически игриво подмигивая отражению, когда и услышал звук, которого в моей предположительно пустой квартире быть не должно было.

В соседней комнате кто-то играл то ли на скрипке, то ли на виолончели. В общем, на каком-то смычково-скрипучем инструменте. Первая мысль была: «Какого черта телевизор включился?». Следующая: «У меня же нет телевизора». За ней: «Прекращаю пить». И последняя была слишком нецензурной, чтобы ее озвучивать в приличном обществе. Запахло какой-то пакостью. Я не слишком разбираюсь в медицине и всяком таком, но мне казалось, что запах гнилого мяса в этом букете угадывался вполне отчетливо даже через заложенный нос.

Кажется, я тогда залип. Я сидел, слушал звуки музыки, вдыхал аромат тухлятины и обильно потел. Мимолетное желание пойти и посмотреть, что там шумит посреди ночи, было безжалостно выброшено на помойку. Вот еще, я слишком много читал Стивена Кинга. Пусть играет, я к нему первый не полезу. Господа, пусть вас не обманывает мой бодрый тон. Я пишу это при свете дня в людном интернет-кафе, а тогда мне было чертовски страшно. Так страшно, что еще бы чуть-чуть, и я бы грохнулся в обморок с ноутбуком в объятьях.

Просидел я так около получаса, а потом музыка прекратилась. Зато я услышал какой-то скрип, похожий на скрип несмазанных шестеренок или, возможно, окоченевших суставов. За скрипом последовал немелодичный хрип или кряхтение, от которого по моей спине промаршировала рота мурашек. И все. Тишь да гладь, будто ничего и не было.

С рассветом, когда отсутствие чистых носовых платков или хотя бы салфеток стало невыносимым, я все-таки нашел силы оторваться от стула и осторожно заглянуть в соседнюю комнату. Ни-ко-го. Если бы не стойкий запах мертвечины, то я бы подумал, что мне все приснилось. Слегка оправившись от шока и, что главное, наконец залив в нос очередную порцию капель, я принялся делать то, что сделал бы каждый, окажись он в такой ситуации.

Облазив кучу сайтов со страшилками, порталов и форумов о черной магии и потусторонних силах, я окончательно разочаровался в могучей силе интернета. Из страшилок выходило, что ко мне наведывался дух мертвой прабабушки, игравшей на виолончели, или покойник с близлежащего кладбища. Вот только моя прабабка отличалась полным отсутствием слуха, как и все члены семьи, а ближайшее кладбище находилось за полгорода от моей скромной обители. В расстроенных чувствах я взял ноутбук и пошел вон из квартиры. Запах, знаете ли, пробивной.

Следующей ночью все повторилось. Да, я вернулся в свою воняющую дохлятиной квартиру. Что ж делать, осенняя погода не располагала к ночным прогулкам. Поэтому я собрался с духом, открыл дверь, прошелся по комнатам, включая везде свет, предусмотрительно запасся платками и каплями и занял свою боевую позицию с гордо водруженным на колени ноутбуком.

И снова примерно в два-три часа ночи я услышал музыку, начавшуюся будто с прерванной посередине ноты. Ни звука шагов, ни ветерка, ни шороха. Только усилившийся запах, демотивирующий избавляться от насморка. Мелодия ненавязчиво вибрировала в воздухе, а я пытался отвлечься в интернете. Музыка прекратилась так же внезапно, как и началась, оборвавшись на высокой ноте. Через пару мгновений тишины, как и вчера, я услышал скрип и последовавшее за ним кряхтение. Как раз вовремя, а то нервы мои, кажется, начали сдавать, и я готов был броситься навстречу неведомому.

Поняв, что еще одной такой ночи я не переживу, я пошел выбивать себе комнату в общежитии. Несколько часов ругани с администрацией, коробка конфет и бутылка коньяка решили все мои проблемы, и я, собрав свой нехитрый хлам, переехал. Конечно, здесь было не так уютно, как в моей квартирке, но все же присутствие людей ободряло. А проклятый насморк никак не желал прекращаться.

Первая ночь прошла спокойно, и я уже был готов списать все на игры своего больного воображения, когда мой друг, живущий на другом этаже общаги, пожаловался на то, что какой-то кретин играл посреди ночи на виолончели, мешая адекватным людям спать. Я механически поддакнул и осекся. А потом осторожно поинтересовался, нет ли у них на этаже странного запаха.

Друг понимающе покивал и сказал, что либо девчонки вместо еды приготовили что-то, чего не должно существовать в этом мире, либо где-то сдохла крыса, и теперь повсюду воняет тухлятиной. Деланно посокрушавшись вместе с ним, я поспешил выпроводить его прочь и до вечера сидел, уставившись в одну точку. Не помню, о чем я тогда думал и думал ли о чем-то вообще, но мне было скверно. Из рук вон плохо осознавать, что происходящее — нечто большее, чем дурной сон, и при этом как-то по-подлому приятно, что теперь это не только моя проблема.

Правда, очень скоро я об этом пожалел. Через пару дней виолончель услышали на другом этаже, потом — на следующем. Запах следовал за ней вечным спутником, а поиски дохлых животных, как нетрудно догадаться, ни к чему не приводили. Через неделю один из преподавателей в институте между делом заметил, что в его подъезде какой-то идиот вздумал устроить полуночный концерт. Я сидел на заднем ряду и чувствовал, что бледнею, как пятно под отбеливателем.

Вскоре начало происходить что-то вовсе странное. Люди, которые слышали музыку и вдыхали ее запах, начали меняться. В коридорах общежития не было слышно привычного шума, люди начали больше смахивать на теней, чем на раздолбаев-студентов. Все спешили поскорее закончить свои дела и запереться в комнатах. Они будто гнили… изнутри.

Что странно — я не ощущал никаких изменений в своем самочувствии, даже насморк стал моим верным другом. Я не был против — все лучше, чем вдыхать эти миазмы смерти и разложения. А зараза между тем распространялась. Даже местные новости сваяли небольшой сюжетец о хулигане, нарушающем ночной покой и подсовывающем дохлых зверьков в вентиляцию. Вот только я знал, что это не хулиган.

Сейчас я сижу в интернет-кафе, пишу все это и думаю. Я даже смог сделать некоторые выводы, которые, впрочем, предпочту оставить при себе. Скажу только, что, скорее всего, дело в запахе. Он что-то делает, что-то меняет в человеке и превращает его в пустую куклу. Похоже, что музыка — лишь предвестник. А может быть, Они так развлекаются.

Это «Они» так пафосно и умилительно звучит, что я не мог этого не написать. На самом деле я не знаю, «Они» ли это, «Он», «Оно» или что вообще за штука. Не знаю и то, почему все началось с концерта в квартире вашего скромного слуги. Но если подумать, то конец света же должен откуда-то начаться.

Надеюсь только, что мой насморк продержится подольше.

Автор: Александр

Проголосуйте, пожалуйста, за историю, если она Вам понравилась:

Спасибо, что поддержали автора понравившейся Вам истории, нажав на иконку своей любимой соцсети. Если Вы знаете историю получше, обязательно присылайте ее нам (регистрация для этого не требуется).


Комментарии к страшной истории “Ужас, обретающий запах”:

Пожалуйста, будьте вежливы, не ругайтесь.

  1. Сергей пишет:

    В данной ситуации спасением были бы беруши и противогаз.

  2. кет пишет:

    Александр, попробуйте сходить к экстрасенсам, чем чёрт не шутит, может, помогут.

  3. Аметиста пишет:

    Как Вы увлекательно изложили свою историю.

  4. Vera v ludei пишет:

    Мне кажется, что Вы сами разлагаетесь от Вашего образа жизни. Ничего полезного для других не делаете, живете виртуально в своей скорлупе. Никого не любите. Ни о ком не заботитесь. Для чего живете? Для ИГРЫ?

  5. ShaggyBoo пишет:

    Вы вообще читать умеете? Сидите и бездумно смотрите на сайт. Тут же русским языком написано «Художественный рассказ», а тут народ уже говорит про экстрасенсов и высмеивает выдуманного персонажа. А ведь правду сказал: «должен же апокалипсис откуда-то начаться».

  6. Fox Girl пишет:

    И Апокалипсис начался с запаха гнилья в вашем доме…

  7. lady ala пишет:

    Зачёт. Вчера ходили на рок-оперу «Парфюмер». Tам как раз было что-то вроде «миром правят запахи…». А история действительно жуткая.

  8. Гуля пишет:

    Чувствуется влияние одного из Ваших любимых авторов.

  9. Зимняя пишет:

    Неплохо, в середине рассказа даже жутенько. А концовка не очень. Как-то пафосно и ни о чем.

Пожалуйста, прокомментируйте историю (без регистрации):

* - обязательные для заполнения поля.

** - чтобы ваша аватарка отображалась в комментариях здесь и на других сайтах, необходимо зарегистрироваться на сайте gravatar.com, указав при этом тот же e-mail, который вы указываете перед добавлением комментария. Подробнее читайте здесь.

Самые новые публикации в категории Художественные рассказы:

Топ-10 самых читаемых страшилок на нашем сайте:

 

Ваша личная история может быть опубликована на нашем сайте уже сегодня! Присылайте свою страшилку (регистрироваться не нужно), рекомендуйте ее друзьям и обсуждайте любимый рассказ с его автором!